Pôsteres de filmes que gostaríamos de ver

Lobo mau em pele de cordeiro

Chega a ser risível e patética a comoção em torno do doping repetido, veja bem, repetido, de Anderson Silva.

Há quem lastime, com aparente sinceridade, pela traição de um ídolo para com seus fãs.

Um ídolo de barro, bradam outros supostamente enganados pelo Spiderman.

Um verdadeiro esportista jamais se doparia e desencantaria seus torcedores.

Hipocrisia!

Inúmeros esportistas com ar angelical se dopam.

Na verdade, a maioria.

No começo, no meio ou no fim de suas carreiras se doparam ou se dopam de um jeito ou de outro.

Que tédio!

E empresários que lavam dinheiro, se drogam e se embebedam, aparecem como santos do pau oco, em nome da pureza do esporte.

Repita-se: que tédio!

Além do mais, quem disse que a prática a que se dedica Anderson Silva é um esporte?

Convenhamos: quem acredita nisso, acredita em qualquer coisa.

Crônicas de ano novo... De novo!?

Ano novo, vida nova, assim como todos falam, o mundo fala, a televisão fala, as pessoas falam. Fogos são queimados, espumantes estourados e muita festa em meio a grande bebedeira. As pessoas escolhem as cores para poder entrar com o pé direito no novo ano, sem nenhum pudor. Ainda há muitos que lotam as praias, passando por todo tipo de perigo, para assistir às belas queimas de fogos. É no ano novo que se esvai toda aquela histeria e loucura coletiva, iniciada com as músicas natalinas ainda em novembro, quando as pessoas gastam tudo o que tem, gastando até mesmo mais do que tem, para poder ter uma noite feliz, para finalmente, comemorar a virada do ano, sem ter a idéia de que já em janeiro, vêm as dívidas e os gastos e muitos problemas, jogando por terra todo esse lema de ano novo, vida nova, pois na verdade, é um ano exatamente igual ao anterior.

É nessa mesma época que vemos pessoas fazendo planos, resoluções e desejos para o novo ano, em que planejamos tudo. Mas apesar de tudo, a gente acaba muitas das vezes esquecendo nossos planos, justamente por conta destas mesmas dificuldades repetitivas que temos todos os anos. E acabamos com mais um ano de metas não cumpridas, criando mais um ciclo vicioso, um grande redoma que faz impossível tornar sair. Às vezes, as melhores coisas da vida são aquelas que não planejamos ou que não desejamos, ou o que desejamos tanto e acabamos conseguindo nos momentos que nem mesmo percebemos ou até mesmo quando pensamos em desistir, e a vida acaba de nos devolver.

No fim de tudo, que a gente não fique apenas em desejos e criação de metas. Que possamos mesmo agir, tomar atitudes, que a gente possa fazer diferença a cada dia, a cada minuto, pois nada cai do céu. A mudança, a grande mudança, só ocorre quando a gente passa a se levantar da nossa zona de conforto e passa a caminhar com as nossas próprias pernas, quando a gente decide olhar a paisagem e mergulhar nela, não ficando na inércia, por mais confortável que ela seja. Nenhuma mudança ocorrerá se a gente permanecer na nossa zona de conforto, andando em círculos, achando que poderia permanecer ali para sempre, sem corrermos o risco de ser atropelados pela vida. 

Seja você a mudança, não de ano após ano, mas dia após dia, momento após momento. Do contrário, não fará nenhum sentido gastar o suor do seu trabalho em ceia de ano novo, em roupas caras, em bebidas e comidas aos montes. De nada adianta correr todo tipo de perigo em praias e locais altamente movimentados ou gastar fortunas em viagens como forma de virar o ano. Fazer além disso seria uma grande mudança na sua vida, uma forma de dizer eu mudei, pois mudança é uma atitude, já que o novo ano traz 365 oportunidades de mudanças, de ser feliz e encontrar o sentido e o propósito de nossa passagem por aqui. Que tomemos coragem nesse novo ano que se inicia, pois ela é o motor da mudança e que deixemos o passado pra trás, mas que deixemos pra trás, principalmente, a crônica da virada do ano, a crônica da histeria de fim de ano, que gera falsidade, uma falsa esperança a cada 31 de dezembro. Que possamos, a partir daqui, viver de verdades e certezas e não mais de promessas.

Muito obrigado, Chespirito!

Alô, pessoal do céu! Preparem um belo sanduíche de presunto, um suco de limão que pareça de tamarindo e tenha gosto de groselha, um prato cheio de churros suculentos e douradinhos, coloquem o filme do Pelé para passar no telão, um bilboquê novinho e um pirulito desses enormes. O Chaves está voltando para casa. Isso, isso, isso. Agora vai, finalmente, ser apresentado para os pais, ganhar roupa nova, poder dormir em uma cama bem macia e jogar futebol com uma bola de nuvem. Agora não tem mais piripaque, brinquedo velho, pipipipi ou cascudo na testa. Podem avisar a Tangamandápio que o Jaiminho já reencontrou o seu velho amigo. Seu Madruga também está feliz, pronto para continuar com as aulas de boxe e os ensinamentos de sapateiro. Avisem também, lá na Vila, que o Seu Barriga pode entrar sem se preocupar com qualquer acidente, que a Dona Florinda precisa contratar um novo garçom para o restaurante e para o Professor Girafales que, infelizmente, terá que retirar o nome do Chaves da chamada da escola. Tratem de dizer ao Quico e à Chiquinha para tirarem essa tristeza dos olhos e se lembrarem da promessa que fizeram: despedir sem dizer adeus jamais. O Chaves está bem, ora brincando com o Godinez no carrossel, ora jogando ioiô com os anjos em uma praia como a de Acapulco, um verdadeiro paraíso, muito diferente da casa da bruxa do 71. Meu amigo de infância colocou a trouxinha nas costas e se mandou. Eu sei Chaves, foi sem querer querendo. Que travessura a sua, nos deixar assim tão de repente.

Tinha que ser o Chaves de novo.

Obrigado pelos inúmeros momentos inesquecíveis e por ter feito parte da minha vida ontem, hoje e por todo o sempre.

Vá com Deus, gênio!

Era uma vez um país, uma Copa do Mundo, duas figuras repugnantes e... CAXIROLAS!

Triste é o país-sede cuja única obra pronta e aposentada (louvado seja!) antes do tempo para a Copa do Mundo é a tal da caxirola…

Mas imaginemos o que seria o mundial no Brasil com essa peculiaridade. Bósnia & Herzegovina x Irã jogam pela terceira rodada em uma arena superfaturada para o mundial – e subutilizada a partir de então. Pai e filho ganham ingressos numa promoção da esquadria de alumínio oficial da copa.

- Paiê, a moça da recepção pediu para chacoalhar isso aqui. Como faz? É para cima e para baixo ou para os lados?

- Putz, filho, perdi o manual de instrução…

- Mas você nunca lê, pai… Deixa eu ver… A moça aqui do lado está balançando de qualquer jeito. Ah, não! Aquilo ali é o saco de pipoca oficial da copa. Acho que é para misturar o sal.

- Não, filho. Aquilo ali é a Pamundial, a pamonha oficial da copa.

- Não, pai. Agora eu vi. É o KebaBrasil, o churrasquinho greco-brasileiro oficial da copa.

- Sei. Então, o pessoal da promoção pediu pra gente fazer bastante barulho com a caxirinha.

- Caxirola.

- Isso. Só não sei se tem de cruzar os braços como faz o Charlie Brown Jr. com a cangibrina…

- Caxirola. Carlinhos Brown…

- Cacilda!

- Caxirola, pai.

- Não, cacilda, é que não consigo nem tocar e nem acertar o nome desse fuleco, desse coiso de coisar do Carlinhos Bronson.

- Pai, não fala assim. Eu vi a presidente falando que é muito legal a caxirola. Ela é uma coisa que tem, como é mesmo…. Ah, está aqui no papel, achei bem bacana: “um sentido transcendental de cura”. Achei bonito. O que é isso?

- A cachola?

- Não. O que a presidente quis dizer?

- Filhão, eu não sei. Mas a moça da firma que nos trouxe ao estádio pediu para que, em vez de gritar “gol” temos de tocar a canajuba e berrar “Uma janela para o mundo. Viva a esquadria Cashiwindow!” E, depois, cantar “Sou brasileiro, com muito orgulho e muita esquadria Cashiwindow.”

- E se a gente esquecer, pai?

- Não vamos pegar a van de volta. Melhor decorar.

- Tudo bem. Mas pode xingar o juíz?

- Pode. Mas daí não pode ao mesmo tempo tocar a carnaúba.

- Caxirola, pai!

- É, a camaçari. Então, não pode associar uma reclamação com a “alegria, a ginga e a malemolência incentivada pelo governo dessa nova tradição inaugurada em Brasília que caiu na boca do povo”, meu filho. Está no guia, página 77.

- Pai, por que na entrada não deixaram o cara da frente entrar com um radinho de pilha e um guarda-chuva, mas nem checaram a caxirola?

- Filho, fala baixo. Eles me passaram um SMS da lista de produtos e de assuntos oficiais que podem ser falados nas arenas. Normas de segurança interna são assuntos da Fifa. O Brasil corre o risco de ser desfiliado da entidade se o torcedor não seguir o caderno de encargos da copa.

- Então é bom aprender a tocar a caxirola, pai. Pensando bem, usando fone de ouvido, protetor auricular e um gorro, até que ela é legal!

- Eu acho. Valeu pagar 100 reais por algo tão útil como esse chocalho, o bonequinho do Fuleco e pelo suporte para cinto da cajuína.

- Caxirola, pai.

- Isso. Vamo que vamo, Brasil!

- Pai, é “Vamos que vamos”. Pediram pra gente usar o plural corretamente nos jogos.

- É verdade filho. Maldita hipocrisia! É bem a cara desse país mesmo...

A voz de um gênio que se cala

Se você nasceu entre 1970 e 1990 e gosta de esportes de uma forma geral, muito provavelmente deve isso a Luciano do Valle. Foi graças ao "Show do Esporte'', nos domingos da TV Bandeirantes, que foi cunhada boa parte da atual geração da indústria do esporte no Brasil.

Além do espetacular narrador que foi, Luciano foi o maior empreendedor do esporte brasileiro. O boom de popularização que existiu no esporte nos anos 80 se deve a ele. Um cara que teve a visão da importância da mídia na massificação do esporte.

Que colocou sinuca ao vivo nos domingos, que trouxe NBA e NFL para cá antes mesmo dessas ligas montarem uma estratégia de internacionalização, que promovia grandes encontros do esporte nos seus "Verão Vivo" e "Inverno Quente'', que fez existir o vôlei no país, que deu novo salto ao basquete, que popularizou as mesas redondas, que deu à Band, por diversas vezes, a liderança na transmissão esportiva.

Graças a Luciano, conseguimos ter o mínimo de cultura esportiva além do futebol. Gênio com o microfone na mão, ele foi ainda mais visionário no que se referia à relação da mídia com o esporte. Com uma brutal diferença: o modelo criado por ele era completamente rentável para o esporte, para os patrocinadores, para a emissora que exibia os eventos e para os profissionais de mídia que lá trabalhavam.

Mais do que o fôlego afiadíssimo para gritar gols, pontos, cestas, nocautes, recordes, vitórias, Luciano era o cara que permitia fazer existir toda uma indústria de marketing esportivo no Brasil quando isso ainda era chamado de "promoção''.

O futebol, entretanto, era sua paixão. O gol para ele era um momento tão intenso quanto fugaz. Uma explosão que não machucava, nem causava ferimentos, nem dilacerava ninguém. Trazia consigo um grito inopinado que saltava um obstáculo que parecia intransponível.

A bola carrega em si mesma, em sua esfericidade, o dilema de abrir as comportas da alegria. De se infiltrar entre pernas, braços, corpos transpirando atravessados no caminho. Driblar os esquemas e as táticas, derrubar os adversários, ultrapassar a linha tão lépida quanto possível. E adormecer, por vezes, aninhada e satisfeita, num canto da rede. Ou de, entusiasmada pela força de quem a remeteu, estufar aquela teia que acolhe todos os momentos únicos de uma partida. O gol tem essa dimensão poética encravada na garganta de quem vibra. O gol traduz a emoção de quem carrega bandeiras escondidas dentro de si mesmo. O gol representa o ato que começa e termina ao transcender o lampejo de uma vitória possível mas ainda improvável, porém acena com a perspectiva de um degrau conquistado.

Sim, o gol seria tudo isso e muito mais.

Mas nunca mais será o mesmo, não terá a mesma entonação, nem a mesma profundidade, nem a lágrima da euforia transmitida nos torcedores que desconhecidos se abraçam ou a sutura da tristeza de quem sofreu um gol na carne e na derrota, como se fosse um abalo sísmico a detonar sua esperança.

Sim, o gol teria muitas cores e camisetas e bandeiras.

Mas nunca mais será o mesmo.

Pois o intérprete mais vigoroso e pungente, o mais próximo da sublimação, se calou.

Luciano, a voz do gol de todas as torcidas, concluiu sua partida derradeira.

O esporte perdeu Luciano do Valle. E precisa de novos Lucianos para conseguir voltar a ser grande.

Carnaval e a realidade por detrás das máscaras

O carnaval é um dos maiores festejos do Brasil. Por trás das fantasias dessa festa está um trio de absurdos, uma escola de ignorância e uma ala de corruptos.

O primeiro erro é acreditar que o carnaval é uma festa genuinamente “made in Brazil”. Embora não há como comprovar empiricamente o nascimento do carnaval, sabemos que a cerca de 10.000 a.C. homens, mulheres e crianças se reuniam no verão com seus corpos pintados, caras mascaradas, pulando e cantando para espantar os demônios da má colheita. Festejos parecidos e peculiares foram comemorados entre egípcios, gregos e romanos. Mas, o carnaval tal como conhecemos tem sua origem na Europa no Período Vitoriano e se espalhou pelo mundo afora metamorfoseando a outras culturas. No Brasil, quando aqui chegou por influência dos lusitanos das Ilhas de Madeira, Açoures e Cabo Verdena, na primeira metade do século XVIII, recebeu o nome de entrudo. Consistia de destrambelhadas correrias, mela-mela de farinha, água com limão que evoluiu depois para batalhas de confetes e serpentinas. Os primeiros blocos de carnaval e os famosos corsos só vão surgir no século XIX. E a primeira escola de samba somente em 1928, com a Deixa Eu Falar, no Bairro do Estácio, no Rio de Janeiro.

Enganam-se os pobres coitados que correm atrás de trios e de marchinhas carnavalescas pensando que carnaval é uma festa popular. Hoje carnaval é negócio, e dos mais lucrativos, coisa de gente rica. Pobre não tem acesso aos camarotes VIPs nas festas privadas e luxuosas e aos abadás caríssimos intitulados “passaportes da alegria”.

A maioria dos blocos, trios, palanques e escolas vivem à custa do poder público. Seu, meu e nosso dinheiro. E convenhamos, ninguém subirá em um palanque somente para fazer do carnaval uma festa democrática, ou para fazer feliz o público. Esses artistas, mega artistas, não cobram menos do que na casa dos milhares e até mesmo milhões para divertir um público anestesiado e supostamente feliz porque é carnaval. Uma política de circo para uma população paupérrima que não tem sequer um pão na mesa.

Todo carnaval são as mesmas coisas dantescas: a boa música é amordaçada pelas supostas músicas do momento como “o melô da mulher maravilha”, o tal do “lepo lepo” e um “ai se eu te pego”. Dezenas de ambulâncias são disponibilizadas para atender bêbados e machões brigões enquanto o povo morre às minguas nos corredores dos hospitais. A polícia é colocada com todo seu efetivo a fim de guardarem a ordem, e no dia a dia o mesmo folião que pula atrás dos blocos vive encarcerado dentro de sua casa por grades e muros com medo da insegurança.

Os falsos gurus da economia dizem até que o carnaval faz girar a economia, gera renda para dona Maria do cachorro quente e até para o senhor João catador de latinhas. Se João e Maria fossem depender do carnaval para o sustento de seus filhos, morreriam de fome. Carnaval só é lucrativo para grandes cervejarias, hotéis luxuosos, donos de trios elétricos e músicos famosos. No mais é prejuízo atrás de prejuízo. São gastos milhões para socorrer vítimas de acidentes de trânsitos dos mesmos foliões embriagados ao volante. Gastos em limpeza de rua, ao passo que os foliões parecem mais com porcos dançando em um chiqueiro. Fora os gastos com gravidez indesejada, e com tratamentos para novos soropositivos.

E o ano, como dito popular, só começa de fato após o carnaval. Só depois que os trios e os tambores, pandeiros e cuícas se calarem, que o efeito das drogas passarem e que as máscaras caírem é que se vai ter uma noção do prejuízo. Que o país das cores, das luzes, do deslumbre e da dança passou pela avenida e foi embora. E ficou a realidade.

A dura e vergonhosa realidade de um salário mínimo irrisório. A realidade dos altos impostos a serem pagos ao leão, não o leão da Escola Porto da Pedra, mas, o leão da receita. A realidade dos mega salários, dos corruptos, do mensalão. A realidade dos salários indignos dos professores, policiais e bombeiros que tentam salvar o que restou após o carnaval. Entre tantas outras realidades. Afinal, como se diz por aí, “é melhor morrer no país do carnaval do que viver no carnaval desse país.”

Desejos de um ano novo

"Desejo, primeiro, que você ame,
E que amando, também seja amado. 

E que se não for, seja breve em esquecer. 

E que esquecendo, não guarde mágoa. 

Desejo, pois, que não seja assim, 

Mas se for, saiba ser sem se desesperar. 

Desejo também que tenha amigos, 

Que mesmo maus e inconseqüentes, 

Sejam corajosos e fiéis, 

E que pelo menos num deles
Você possa confiar sem duvidar.

E porque a vida é assim.

Desejo ainda que você tenha inimigos. 

Nem muitos, nem poucos, 

Mas na medida exata para que, algumas vezes, 

Você se interpele a respeito de suas próprias certezas. 

E que entre eles, haja pelo menos um que seja justo, 

Para que você não se sinta demasiado seguro. 

Desejo depois que você seja útil, 

Mas não insubstituível. 

E que nos maus momentos, 

Quando não restar mais nada, 

Essa utilidade seja suficiente para manter você de pé. 

Desejo ainda que você seja tolerante, 

Não com os que erram pouco, porque isso é fácil, 

Mas com os que erram muito e irremediavelmente. 

E que fazendo bom uso dessa tolerância, 

Você sirva de exemplo aos outros. 

Desejo que você, sendo jovem, 

Não amadureça depressa demais, 

E que sendo maduro, não insista em rejuvenescer,

E que sendo velho, não se dedique ao desespero. 

Porque cada idade tem o seu prazer e a sua dor

E é preciso deixar que ambos escorram por entre nós. 

Desejo por sinal que você seja triste, 

Não o ano todo, mas apenas um dia. 

Mas que nesse dia descubra que o riso diário é bom, 

O riso habitual é insosso
E o riso constante é insano. 

Desejo que você descubra, 

Com o máximo de urgência, 

Acima e a respeito de tudo,
Que existem oprimidos, injustiçados e infelizes,
E que estão à sua volta. 

Desejo ainda que você afague um gato, alimente um cuco
E ouça o joão-de-barro erguer triunfante o seu canto matinal. 

Porque, assim, você se sentirá bem por nada. 

Desejo também que você plante uma semente, 

Por mais minúscula que seja, 

E acompanhe o seu crescimento, 

Para que você saiba de quantas 

Muitas vidas é feita uma árvore. 

Desejo, outrossim, que você tenha dinheiro, 

Porque é preciso ser prático. 

E que pelo menos uma vez por ano 

Coloque um pouco dele na sua frente e diga "Isso é meu!", 

Só para que fique bem claro quem é o dono de quem. 

Desejo também que nenhum de seus afetos morra, 

Por ele e por você, mas que se morrer,

Você possa chorar sem se lamentar e sofrer sem se culpar. 

Desejo, por fim,
Que você sendo homem, tenha uma boa mulher, 

E que sendo mulher, tenha um bom homem. 

E que se amem hoje, amanhã e nos dias seguintes. 

E quando estiverem exaustos e sorridentes, 

Ainda haja amor para recomeçar. 

E se tudo isso acontecer, 

Não tenho mais nada a te desejar."

VICTOR HUGO, poeta francês

Barbárie em forma de esporte

Como nos tempos da Idade Média, mais precisamente na Roma antiga, se aproximando mais na época da decadência do império, uma tática muito usada para desviar a atenção do povo e dos fatos que realmente aconteciam sobre o governo imperial era usada como nos dias de hoje.

Os imperadores de Roma, para desviar a atenção das pessoas e dos problemas e dificuldades do império, intitulava a política do “pão e circo”, onde as massas se agraciavam com um entretenimento mórbido, assistindo à lutas até a morte de lutadores no Coliseu Romano.

Dando um pulo na história, mais precisamente neste século, nada mudou, e os governos copiosamente como os da Roma antiga, transferiram esta tática de manipulação para o povo, escravizado por esses mesmos governantes.

A política do “pão e circo” somente se atualizou com sua versão mais sofisticada nos tempos atuais. O Coliseu invadiu a televisão e transformou cada telespectador em mais um torcedor dos entretenimentos atuais, onde a mídia explora o lado mais violento do ser humano e transforma-o em esporte. Sim, vamos cultuar cada vez mais brutamontes imbecis sedentos de sangue e torná-los ídolos da nossa juventude.

O UFC é mais especificamente um evento de luta de artes marciais mistas, o tal do MMA, e que nada mais é do que uma pancadaria sanguinária cruel, e cada vez mais adquire adeptos deste lado do mundo, paradoxalmente faturando milhões e milhões à custa de uma violência gratuita. A sociedade reclama de violência, mas esgota imagens e assuntos relacionados com ela, assim como condena a violência sexual, mas explora o sexo até o esgotamento da sensualidade e sexualidade precoce em jovens e crianças, em imagens, tópicos, programas, novelas e tudo o quanto mais se chama de “arte” neste dias em que vivemos. Parece uma utopia, não? Ou melhor, hipocrisia, pois cooperam com os comportamentos mais sórdidos do ser humano, deteriorando uma sociedade cada vez mais afastada de Deus e dos valores morais.

Como nos tempos da Roma antiga, é mais um enlatado para fazer você deixar de pensar e reivindicar, agir e legislar sobre o que a elite faz com seu dinheiro entregue em impostos. Não, você não poderá falar ou pensar sobre isto, pois estará muito ocupado olhando o UFC ou aquela imperdível partida de futebol que passará na televisão hoje, ao passo que assuntos envolvendo a sua vida e a sociedade em geral podem ficar para depois. E como nos primórdios, a politica do “pão e circo” vai se imortalizando sobre os séculos vindouros, dando alegria aos imperialistas nos seus polpudos tronos. Viva a violência!

Mandela, o homem por detrás da lenda

Nelson Rolihlahla Mandela. 18 de julho de 1918. 27 anos de prisão. Prêmio Nobel da Paz em 1993. Presidente da África do Sul entre 1994 e 1999. 95 anos de idade. 5 de dezembro de 2013. E assim seguem os números tentando traduzir o intraduzível. Se a vida de nenhum ser humano é simplesmente resumida em números e estatísticas, tampouco a dele seria. Uma vida intensa em realizações, iluminada por idéias igualitárias e objetivos nobres não teria retratação digna mesmo com todas as combinações numéricas possíveis.

Todos os sites de buscas, todos os meios de comunicação, todos os pronunciamentos de familiares, autoridades e personalidades. Nada parece preencher a lacuna deixada pelo cessar da respiração de Madiba, como era conhecido em seu país. E o que nos resta nesta hora é colocar em prática aquele que talvez tenha sido o último e valioso ensinamento dele a seus admiradores: a tranqüilidade e a serenidade ao se lidar com o desfalecimento do corpo. Impossível não recordar as recentes aparições que, se deixavam a desejar em ação, recompensavam com incontestável demonstração de sanidade mental. São triunfos reservados a mentes privilegiadas e a seres que aprenderam a cultivar, sobretudo, a paz de espírito.

Mais do que ser o primeiro presidente negro da África do Sul, Nelson Mandela mostrou na prática como resistir às adversidades em nome de nossos próprios ideais. Dizem que os grandes líderes e heróis são aqueles que fazem aquilo que necessitava ser feito e que, portanto, seriam fruto do meio e momento em que vivem. Alguns deles, entretanto, ousam antecipar ainda mais os fatos e dar outro rumo ao girar constante das engrenagens da história. Assim como não se limitam a esperar o abrir da cortina para entrarem em cena, se os incentivos não lhe atingem em intensidade suficiente, rompem o cerco da comodidade e rasgam as cortinas que outrora insistiam em jogá-los sentados em cadeiras confortáveis dos bastidores da existência.

Assim como todos os números não fariam fiel representação do que foi e do que representou a existência de Mandela para seu país e para a humanidade, essas palavras mostram-se não menos insuficientes do que todas as declarações solenes ressoadas por todo o mundo. A linguagem, as palavras e os números foram desenvolvidos pelos seres humanos para darem significado às relações estabelecidas entre os homens e destes com o ambiente que os cerca. Em momentos como esses, é natural que nos faltem palavras para definir existências tão complexas e simbólicas como a de Nelson Mandela. Uma opção é dar a voz diretamente ao autor do enredo:

“A morte é algo inevitável. Quando um homem já fez o que ele considera ser seu dever perante seu povo e seu país, ele pode descansar em paz.”

A evolução das mídias musicais

O sonho que eu não sonhei

Não o vi jogar. Só ouvi falar e através de documentos históricos pude acompanhar um pouco do maior momento da história do futebol.

Tenho dificuldade em falar sobre o que não vivi. Mas eu pergunto hoje, quando Pelé completa 73 anos: quem não viveu Pelé?

Qual o ser humano capaz de não ter visto, lido ou discutido uma vez sobre Pelé? Quem nunca o colocou no patamar de “adjetivo máximo”, como o “Pelé das pistas”, o “Pelé da cozinha” ou o “Pelé da arquitetura”?

Pelé não foi o “Pelé” de ninguém.

Foi o mais competente ser humano já inventado. O profissional que mais perfeitamente soube usufruir do dom que Deus lhe confiou. E não, não me venham com cientistas, matemáticos ou seja lá o que for. Nada é mais importante que a bola. E ela nunca respeitou ninguém como respeitou Pelé.

Cientistas não param guerras. Matemáticos não fazem americanos e iranianos se cumprimentarem e trocarem flores. A bola faz.

A bola faz o que bem entender. E só responde a um superior: Pelé.

No Brasil, onde pouco se faz uso da memória, às vezes fazem piadas, tentam ironizar e até separar Édson de Pelé. Impossível. Se de vez em quando diz algo que não concordemos, pouco importa. Direito conquistado. Pelé pode tudo.

Se cruelmente o tempo desgasta os feitos de um grande homem, imagine o de nós, mortais. Quem somos para julgá-lo?

Era uma vez o futebol. E então, o Brasil apresentado ao mundo. Como novidade chegamos, como donos da bola nos estabelecemos. Devemos isso a Pelé.

Toda cidade deste país deveria ter a “Avenida Pelé”. E não uma viela qualquer. E sim a rua principal da cidade, aquela que leva a periferia à nobreza, que atravessa tudo, não termina nunca.

Eu não pude comemorar um gol de Pelé. Sei que hoje, ainda mais no mundo podre e nefasto da web, é mais fácil ousar diminuí-lo a exaltá-lo todos os dias. Nosso Rei só será o que merece quando morto. Aliás, como todos os brasileiros notáveis.

Respirar diminui a grandeza de qualquer brasileiro.

Viver a era Pelé é um sonho. Eu não sonhei este sonho e acordado me recordo de tudo que não vi. Como se fizesse alguma diferença ter ou não passado a semana esperando um dos jogos que ele resolveu sozinho.

Hoje o Rei faz 73 anos. Não é ídolo da minha geração, mas talvez tenha sido o único ser vivo que vi meu pai e meus avôs olharem de baixo pra cima. E ele nem é tão alto.

Pelé foi onde nunca mais alguém irá.

É brasileiro, como eu e você. Parte do nosso cartão postal e, acredite, parte da nossa história.

Viva longa ao Rei Pelé! O ídolo que lamento não ter sido meu contemporâneo.